BLOG | coisas da Alaiza

Perdia-se entre as duas que ela costumava ser. Variava de acordo com o tempo, as companhias e os ocorridos - ou os ocorridos dos dias, as companhias e o tempo é que variavam para adaptar-se a ela? Os amigos já nem estranhavam mais. Mas os familiares sim. Em algumas épocas, ela florescia como a primavera e coloria a tudo e todos com sorrisos espontâneos, felicidade despreocupada e os ombros dela relaxavam. Ela dançava e fotografava, cantava, contava e ouvia histórias. Precisava de muitos por perto; quanto mais, melhor. Odiava sentir-se sozinha e nunca estava. Esquecia-se dos compromissos tediosos, dos seus romances mal resolvidos, lia e escrevia histórias com finais felizes. Acreditava na sua vocação para a escrita e dedicava-se àquilo como tantos apaixonados. Acreditava em si e no que produzia. Fazia o que julgava certo, e o certo lhe agradava. Os cabelos, os olhos e o sorriso brilhavam em conjunto. Empenhava-se nos próprios projetos, pisava firme e confiante no caminho que ela ia tra

Acordei com o peito apertado. A sensação não era estranha. Coração batendo forte e acelerado, pensamentos perdidos, falta de apetite e sono inquieto. Alguns falaram que ouvir música triste era terapêutico. Coloquei música. Várias delas. Fiz uma playlist melancólica. A sensação piorou: a dor escorreu pelos olhos. O peito apertado sentia um vazio. E meus braços sentiam também, e o outro lado da cama esperava por alguém. Reli mensagens, refiz na memória cenas de encontros, reencontros e desencontros. Cada lembrança fazia a dor do peito aumentar. Eu queria que o remédio para curar aquilo fosse voltar no tempo e fazer tudo de novo, só que diferente. Pensar em arrependimento não melhorava em nada. Levantei e olhei as roupas espalhadas em cima da cama. Faltava-me vontade para arrumá-las. Faltava-me vontade para muitas outras coisas. O aperto no peito continuava a me machucar, então achei melhor disfarçar com um “bom dia” e tomei uns goles de café. Não almocei. Nem ontem, nem hoje e amanhã n

Estavam abraçados na cama, quando ele disse: - Fala pra mim aquilo que eu gosto de ouvir? Ela virou-se para ele, o olhou por alguns segundos até entender o que ele estava pedindo. Então respondeu: - Por que eu falaria de novo algo que você já sabe? - Eu sei? - Não sabe? - Sei de nada. - Tudo bem. Então, eu digo. E aproximou o rosto dela do rosto dele, enquanto suas mãos acariciavam-lhe a barba recém-aparada, olhou-o nos olhos e disse baixinho: - Eu amo você. E lhe deu um beijo suave e demorado, antes de tornar a dizer: - Eu amo você. Muito. E quero ficar com você... Quero ser sua. - Mas você é minha. (silêncio) - Fala de novo? E ele sussurrou: - Você é minha... Só minha... Ela sorriu e o beijou por outras infinitas vezes.

Esperava-lhe com um copo de café expresso nas mãos. Organizava os cômodos da casa, certificando-se que todos os ambientes estavam perfumados e que nem uma flor tinha murchado com o excesso da ansiedade dela. Aguardava por esse momento havia uma eternidade de dias. Dias nem sempre tão claros. Noites quase sempre em claro, mas sempre escuras demais. Dias, noites. Sentou-se na poltrona reservada a ele. Observou a fumaça que saía do café, em cima da mesa de centro. No centro, um vaso com flores artificiais. A fumaça subia, subia, até desaparecer gradualmente. Mal podia ver até onde ia o fim dela. Sentia-se assim em relação a ele. Não ela, mas o que sentia por ele. Depois de tanto tempo, aquilo que ela sentia com tanta intensidade, agora mais parecia uma fumacinha, uma faísca que a gente sopra, sopra e abana para tentar reacender o fogo. Mínimo que seja. Mas era forte, assim como o café. O café quente que logo ficaria frio. Ele nunca aparecera para dar um oi. Ela, vez em quando, deixava es

Houve um tempo em que cigarro, livros e café eram sinônimo de intelectualidade. E ela queria ser clichê. Queria fumar e beber, ser culta, escritora. Queria tomar álcool, mas nem água ela tomava direito. Queria ser culta, mas só lia romances vazios e desinteressantes, desses que qualquer adolescente costuma ler só para sonhar. E ela não era mais adolescente. Já tinha passado dos 25 e ainda sonhava. Sonhava em ser escritora, mas mal redigiu cartas; poemas, não sabia rimar. Queria ser independente, mas não arrumava a prória bagunça - da cama, da rotina, das ideias. Ela queria viajar pelo mundo, mas o máximo que conseguia era viajar na própria imaginação. Viajava até demais, a ponto de confundir fantasia com realidade. Quis ser médica ou enfermeira, porque era fascinada pelos cuidados da saúde e do corpo humano. Sequer cuidava da própria saúde, mal residia no próprio corpo; duvidava se tinha uma mente sã. Falava de amor mais que qualquer romancista, porque queria amar, dizia ela. E amava,