Não sei me explicar, desculpe.

Alguns segredos meus saíram do anonimato. Meus gostos, sempre ruins, não são nenhuma surpresa. Minhas facetas, oscilando entre belo e grotesco,  estas sim causam confusão. E eu não sei me explicar. Perco-me com facilidade - nos caminhos, nas ideias, nas conversas e nos projetos. E mesmo desatenta, enxergo detalhes. Mesmo impaciente, pego-me esperando [pacientemente] pela visita do destino. História da Arte me agrada e ainda assim reprovei na matéria. Eu não sou capaz de destacar cinco qualidades minhas, mas me acho uma boa pessoa. Estou sentada numa sala de aula com mais nove pessoas e não me encontro entre elas. Sou apenas mais uma. Não ouço, nem enxergo nada que é mostrado no quadro. Minha mãe quer tratar meu vício, quando na verdade, tudo o que eu preciso é de uma viagem. Talvez eu só precise de um encontro. Mas ela  não entende e eu não acho que devo explicar. Essa máscara de frieza que eu tento colocar, sempre cai, e não esconde o coração que ama - de um jeito incomum. E não me peça para explicar; a história é longa. A única certeza que eu tenho é que: é amor.